En 1965, una virginal muchacha hija de feriantes quedó al cuidado Gertrude Baniszewski, una white trash sureña madre de siete hijos. Sylvia, que así se llamaba la chiquilla, vivió un infierno y el suceso, demoledor, se convirtió en uno de los crímenes más oscuros de la América Profunda, desvelando la crueldad social que puede rodear el ensañamiento con el débil. La historia es tan contundente y brutal que resulta muy difícil hacer una mala película con ella. Curiosamente, el mismo suceso se narra en otra de las películas de Festival, Jack Ketchum's Girl Next Door (que ya no podré ver), aunque tomando de partida una novela y no las transcripciones originales del juicio, como bien insiste An American Crime al principio. Y posiblemente esa insistencia sea lo peor, porque... veamos... que se insista en que todo lo que vamos a ver se basa en lo declarado durante el juicio topa directamente con que la voz en off que narra sea la de la víctima (¿acaso se llamó a un medium?) o que tenga el atrevimiento de colocar una falsa escena que suponemos onírica. Y yo no sé a qué viene complicarse tanto la vida y falsear mostrando sucesos que luego se rebobinan porque no sucedieron. Detalles que empañan una película sobria y contundente que vi sin inmutarme en un pase de madrugada, tras un día atiborrado. Y eso, lo de vencer al cansancio y mantener pegado al asiento, es una buena señal.
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