6.8.09
EL PORRÓN DE LAS ORGÍAS
¡Ah! el porrón. Utensilio para beber vino cuyo origen es incierto (según leo la wikipedia) y típico de Cataluña y Aragón, lugares desde los que se extendió por todo el territorio español. A prinipios de los 70 un empresario de Chicago decidió venderlos en EEUU. Pero... ¿Cómo publicitar con éxito algo tan extraño al otro lado del Atlántico? La respuesta está en el sexo, como siempre. Así, nuestro porrón se convirtió en objeto para lujuria de uso muy útil en orgias.
4.8.09
CADA SEMANA, UNA EMOCIÓN
Continúo recuperando textos de Alfons Figueras para Nueva Dimensión. En esta ocasión Cada semana, una emoción: la ciencia ficción en cuadernillos, procedente del número 5 (septiembre de 1968) de la mítica publicación y dedicado a repasar brevemente la historia de la novela seriada de género fantacientífico, publicada por entregas y en cuadernillos. Disfruten, pues, de la sabiduria y pasión de Alfons Figueras.
Seguimos desempolvando, para nuestros lectores, los comienzos de la ciencia ficción en España, comienzos que son casi paralelos a los inicios de nuestro siglo. Hoy le toca el turno a aquellos fascículos que en nuestra infancia, nos adentraron por primera vez en las maravillas de un futuro fascinante: los conocidos popularmente como cuadernillos “de a diez céntimos” o “novelas por entragas”.
Viaje al fondo del mar, Perdidos en el espacio, Los invasores… Todas estas aventuras que nos ofrece la pequeña pantalla tienen sus antecesores en el mundo de antes de la televisión: los fascículos o cuadernillos de aventuras que cada semana, expuestos en los kioscos, nos alegraban la vista con sus portadas de brillantes colores, representando escenas fantasmagóricas y escalofriantes en las que muchas veces la fantasía del dibujante superaba a la del autor del texto. Estos fascículos, que se vendían a un precio, ahora inverosímil, que oscilaba entre los diez y los treinta céntimos de peseta, proporcionaban por aquel entonces las emociones que ahora nos da la televisión (muy avaramente en estas latitudes) y los “comic books”.
Es en los Estados Unidos, a finales del pasado siglo, donde la firma Street and Smith, la misma que en 1933 publicaría el éxito mundial Doc Savage y por entonces especialista en Dime Novels, lanza al mercado esta nueva formula de edición barata que luego será introducida en Europa por el editor alemán A. E. Eichleir, con ramificaciones en todo el continente. En España y a principios de siglo las editoriales Granada (posteriormente Atlante), Sopena, Araluce, y otras de menor importancia, invaden el mercado con emocionantes fascículos de tremebundas aventuras. Y es entonces cuando, en medio de las avalanchas de Sherlock Holmes y Raffles apócrifos, y de las extenuantes cabalgadas de Buffalo Bill y de otros tantos héroes del Far West, aparecen los primeros atisbos de ciencia ficcion.
La editorial Araluce publica La guerra infernal, obra original de Pierre Giffard, escritor popular francés del pasado siglo, que constaba de treinta y cuatro fascículos, con portadas a todo color y cuatrocientas sesenta ilustraciones interiores en blanco y negro magistralmente dibujadas por el genial Robida. En esta obra se describe una terrible guerra, en un futuro ya muy rebasado, que envuelve a todo el mundo. Se describen, para aquella época, portentosos y revolucionarios aparatos científicos y bélicos. Las aceras móviles, la placa telefotográfica (una especie de televisión), los telegramas luminosos fijados en las terrazas, el aerobús, la infantería alada, los barcos de cristal, las maravillosas máquinas voladoras “sube-al-cielo”, los fonogramas, los hombres cangrejo.
Los dibujos de Robida describiendo estas maravillas son francamente subyugantes; aviones, submarinos y toda clase de artefactos descritos por Giffard son fielmente plasmados por el genial dibujante. Y, si bien mirados en forma analítica en el día de hoy, las concepciones nos resultan ingenuas, su tremendo valor intrínseco, si es que tenemos presente la época en que fueron realizados estos trabajos, es incontestable. Al menos, en lo que a la parte gráfica se refiere, el aficionado podrá ver el origen de las ideas en las que se basaron posteriormente muchos de los ilustradores de ciencia ficción de los años veinte y treinta. Pero igual que en Francia, una vez terminada la colección de fascículos se tuvo la desgraciada idea de publicarlos encuadernados en dos grandes tomos… ¡sin las magnificas portadas a color de Robida! Actualmente, y aún con mucha dificultad, esto es lo único que puede encontrarse. Los cuadernillos con las portadas ya están en poder de coleccionistas, que es lo mismo que decir que se los ha tragado la tierra.
Otra interesantísima y curiosa colección fue publicada, posteriormente, por Editorial Sopena: Aventuras fantásticas de un joven parisién, obra debida a la inspirada pluma de Arnould Galopin. Aparecida originalmente en Francia en el año 1908, en una edición de la casa Jules Tallandier, especialista en la publicación, en el país vecino, de narraciones en fascículos en las que los autores galos mas afamados en el género fantástico tuvieron acogida, especialmente en Journal des Voyages (entre ellos se hallaban el Comandante de Wailly, Paul D'Ivoi, Louis Boussenard), y dignos rivales de la famosa firma A. E. Eichler, de Dresde, esta obra fue presentada en España en un formato exactamente igual al que vio la luz en Francia, con las mismas planchas litográficas y grabados interiores, amén de una cuidada traducción.
Arnould Galopin, que junto con el conde Henry De la Vaulx, laureados por la Academia Francesa, habían realizado en colaboración varios trabajos literarios famosos en todo el mundo, se lanza aquí, sólo, igual que en su anterior Docteur Oméga (una pequeña obra maestra de ciencia ficción desconocida en España), al descubrimiento de mundos desconocidos; concretamente Las Aventuras de un joven Parisién transcurren en el planeta Marte, en donde los sucesos más fantásticos eran seguidos, seguramente, con pasmo y asombro por los lectores de aquella época. Las portadas de esta colección debidas al pincel de E. Bovard, aunque inferiores en calidad técnica a las de Robida en La guerra Infernal, eran sumamente sugestivas, ya que el relato, al describir pura fantasía, daba más alas al dibujante, permitiéndole realizar escenas verdaderamente sensacionales. Bovard, para mi, es el antecesor directo del dibujante austriaco Paul, el que luego, trasladado a los Estados Unidos, se convertiría en el ilustrador preferido en las innumerables publicaciones de ciencia ficción del gran Hugo Gernsback.
En España, si exceptuamos la aparición de Miráculas, de original también francés, del autor H. de Volta, editada por la Editorial Subirana en 1925, que no obtuvo un gran éxito debido a la mala calidad de sus portadas, en las que la fantasía brillaba por su ausencia (algo imperdonable, ya que en el mundo de los fascículos, consumidos por un publico popular, lo primordial era que la serie entrara por la vista, quedando el texto como algo secundario que, si no defraudaba, mejor que mejor); hay un lapso de tiempo en que la incipiente ciencia ficción aparecida en los fascículos desaparece de nuestro mercado.
En los Estados Unidos, gracias al gran nivel de vida del país y a la prodigiosa difusión que alcanzan allí las publicaciones, de los fascículos de gran tamaño se pasa al “pulp”; el cual, aunque de precio baratísimo (10 centavos de dólar), no puede considerarse como un cuadernillo o fascículo, ni mucho menos. El pulp, amen de contener novelas mas o menos largas junto con narraciones, reúne otras características que lo convierten ya en un magazine popular. Es en este tipo de publicaciones en el que Gernsback realiza su experiencia de pasar de las revistas de divulgación científica, amenizadas por curiosidades y relatos, a las primeras publicaciones totalmente dedicadas a la ciencia ficción, con las que revolucionaria el mundo de la literatura popular.
Así es que, aunque iniciados en América por la casa Street and Smith, es en Europa donde alcanza su mayor auge el desarrollo de los cuadernillos, continuando con un empuje creciente durante la década de los anos veinte. Entonces, aunque en Francia aparecen colecciones de fantasía escritas por los infatigables Louis Boussenard (con Les secrets de monsieur Synthèse, publicada en 1888, se colocó entre los adelantados de la ciencia ficción en Francia), Paul D'Ivai (L’automovile de verre), y José Moselli (Le voyage eternel ou les prospecteurs de l'Infini), etc.., en España hay un dominio total de los detectives, vaqueros, ladrones de guante blanco, piratas y todo tipo de personajes que forman el pintoresco grupo de la aventura desenfrenada, incluyendo en él a las calaveras luminosas. Son contados los casos de incursión en terrenos colindantes con la ciencia ficción. Por ejemplo, Iberia publica en series de siete cuadernos, algunas obritas francesas de Jean de la Hire y Jean Bonnéry. Poca cosa mas hay en lo que a fascículos se refiere.
Es curioso ver como en esta época ya se entreveía la ciencia ficción, o algo muy parecido debía “estar en el aire”, ya que aparecen destellos de este género singular incluso en algunos episodios sueltos de cuadernos ¡del Oeste!, o de otros géneros no relacionados en nada con ella. oncretamente se da esto en la publicación El Sheriff (1929-1934), en varios de sus fascículos como El doctor X. Es también curioso señalar que Prensa Moderna, la editora de Madrid a la que se debe la primera época de El Sheriff, fue la primera que dio a conocer las obras de Ray Cummings, A. Hyatt Verrill, Ellis Parke Butler, Rusell Hays y tantos otros que por aquel entonces formaban el ejército literario de Hugo Gernsback.
Ya entrados los años treinta, y en plena decadencia de los fascículos, barridos por las publicaciones gráficas y por los libros de aventuras editados en rustica, en los que ya se pueden leer obras de calidad en dicho género, es cuando entre los intentos de reedición de personajes caducos (ya sin el aditamento de las planchas que los ilustraban, desfasadas en el tiempo y sin interés mas que para el coleccionista) aparecen varias colecciones de pseudo ciencia ficción, debidas muchas de ellas al equivalente español de José Moselli: J. Canellas Casals (Khunzivan el terrible, Un viaje al planeta Marte, El titán de los mares, El círculo rojo, Mackwan) y que más adelante se dedicó a los guiones gráficos de gran fantasía y, posteriormente, escribió obras de mayor envergadura, entre las que se puede citar la moderna Después de la bomba H.
La presentación de estos cuadernillos, los últimos aparecidos en España, era en un formato pequeño. El texto estaba ya dedicado principalmente a un público infantil y, sin embargo, sus sencillas portadas de brillantes colores planos tenían un encanto especial que ahora, al hojearlas de nuevo, nos devuelven a aquellos tiempos, tiempos dorados en los que, gracias a estos ingenuos cuadernillos, tomamos afición a todo lo que significa maravilla, magia y fantasía. Para muchos niños afortunados, estos inverosímiles cuadernillos fueron sus más queridos cuentos de hadas.
Alfons FIGUERAS
Seguimos desempolvando, para nuestros lectores, los comienzos de la ciencia ficción en España, comienzos que son casi paralelos a los inicios de nuestro siglo. Hoy le toca el turno a aquellos fascículos que en nuestra infancia, nos adentraron por primera vez en las maravillas de un futuro fascinante: los conocidos popularmente como cuadernillos “de a diez céntimos” o “novelas por entragas”.
Viaje al fondo del mar, Perdidos en el espacio, Los invasores… Todas estas aventuras que nos ofrece la pequeña pantalla tienen sus antecesores en el mundo de antes de la televisión: los fascículos o cuadernillos de aventuras que cada semana, expuestos en los kioscos, nos alegraban la vista con sus portadas de brillantes colores, representando escenas fantasmagóricas y escalofriantes en las que muchas veces la fantasía del dibujante superaba a la del autor del texto. Estos fascículos, que se vendían a un precio, ahora inverosímil, que oscilaba entre los diez y los treinta céntimos de peseta, proporcionaban por aquel entonces las emociones que ahora nos da la televisión (muy avaramente en estas latitudes) y los “comic books”.
Es en los Estados Unidos, a finales del pasado siglo, donde la firma Street and Smith, la misma que en 1933 publicaría el éxito mundial Doc Savage y por entonces especialista en Dime Novels, lanza al mercado esta nueva formula de edición barata que luego será introducida en Europa por el editor alemán A. E. Eichleir, con ramificaciones en todo el continente. En España y a principios de siglo las editoriales Granada (posteriormente Atlante), Sopena, Araluce, y otras de menor importancia, invaden el mercado con emocionantes fascículos de tremebundas aventuras. Y es entonces cuando, en medio de las avalanchas de Sherlock Holmes y Raffles apócrifos, y de las extenuantes cabalgadas de Buffalo Bill y de otros tantos héroes del Far West, aparecen los primeros atisbos de ciencia ficcion.
La editorial Araluce publica La guerra infernal, obra original de Pierre Giffard, escritor popular francés del pasado siglo, que constaba de treinta y cuatro fascículos, con portadas a todo color y cuatrocientas sesenta ilustraciones interiores en blanco y negro magistralmente dibujadas por el genial Robida. En esta obra se describe una terrible guerra, en un futuro ya muy rebasado, que envuelve a todo el mundo. Se describen, para aquella época, portentosos y revolucionarios aparatos científicos y bélicos. Las aceras móviles, la placa telefotográfica (una especie de televisión), los telegramas luminosos fijados en las terrazas, el aerobús, la infantería alada, los barcos de cristal, las maravillosas máquinas voladoras “sube-al-cielo”, los fonogramas, los hombres cangrejo.
Los dibujos de Robida describiendo estas maravillas son francamente subyugantes; aviones, submarinos y toda clase de artefactos descritos por Giffard son fielmente plasmados por el genial dibujante. Y, si bien mirados en forma analítica en el día de hoy, las concepciones nos resultan ingenuas, su tremendo valor intrínseco, si es que tenemos presente la época en que fueron realizados estos trabajos, es incontestable. Al menos, en lo que a la parte gráfica se refiere, el aficionado podrá ver el origen de las ideas en las que se basaron posteriormente muchos de los ilustradores de ciencia ficción de los años veinte y treinta. Pero igual que en Francia, una vez terminada la colección de fascículos se tuvo la desgraciada idea de publicarlos encuadernados en dos grandes tomos… ¡sin las magnificas portadas a color de Robida! Actualmente, y aún con mucha dificultad, esto es lo único que puede encontrarse. Los cuadernillos con las portadas ya están en poder de coleccionistas, que es lo mismo que decir que se los ha tragado la tierra.
Otra interesantísima y curiosa colección fue publicada, posteriormente, por Editorial Sopena: Aventuras fantásticas de un joven parisién, obra debida a la inspirada pluma de Arnould Galopin. Aparecida originalmente en Francia en el año 1908, en una edición de la casa Jules Tallandier, especialista en la publicación, en el país vecino, de narraciones en fascículos en las que los autores galos mas afamados en el género fantástico tuvieron acogida, especialmente en Journal des Voyages (entre ellos se hallaban el Comandante de Wailly, Paul D'Ivoi, Louis Boussenard), y dignos rivales de la famosa firma A. E. Eichler, de Dresde, esta obra fue presentada en España en un formato exactamente igual al que vio la luz en Francia, con las mismas planchas litográficas y grabados interiores, amén de una cuidada traducción.
Arnould Galopin, que junto con el conde Henry De la Vaulx, laureados por la Academia Francesa, habían realizado en colaboración varios trabajos literarios famosos en todo el mundo, se lanza aquí, sólo, igual que en su anterior Docteur Oméga (una pequeña obra maestra de ciencia ficción desconocida en España), al descubrimiento de mundos desconocidos; concretamente Las Aventuras de un joven Parisién transcurren en el planeta Marte, en donde los sucesos más fantásticos eran seguidos, seguramente, con pasmo y asombro por los lectores de aquella época. Las portadas de esta colección debidas al pincel de E. Bovard, aunque inferiores en calidad técnica a las de Robida en La guerra Infernal, eran sumamente sugestivas, ya que el relato, al describir pura fantasía, daba más alas al dibujante, permitiéndole realizar escenas verdaderamente sensacionales. Bovard, para mi, es el antecesor directo del dibujante austriaco Paul, el que luego, trasladado a los Estados Unidos, se convertiría en el ilustrador preferido en las innumerables publicaciones de ciencia ficción del gran Hugo Gernsback.
En España, si exceptuamos la aparición de Miráculas, de original también francés, del autor H. de Volta, editada por la Editorial Subirana en 1925, que no obtuvo un gran éxito debido a la mala calidad de sus portadas, en las que la fantasía brillaba por su ausencia (algo imperdonable, ya que en el mundo de los fascículos, consumidos por un publico popular, lo primordial era que la serie entrara por la vista, quedando el texto como algo secundario que, si no defraudaba, mejor que mejor); hay un lapso de tiempo en que la incipiente ciencia ficción aparecida en los fascículos desaparece de nuestro mercado.
En los Estados Unidos, gracias al gran nivel de vida del país y a la prodigiosa difusión que alcanzan allí las publicaciones, de los fascículos de gran tamaño se pasa al “pulp”; el cual, aunque de precio baratísimo (10 centavos de dólar), no puede considerarse como un cuadernillo o fascículo, ni mucho menos. El pulp, amen de contener novelas mas o menos largas junto con narraciones, reúne otras características que lo convierten ya en un magazine popular. Es en este tipo de publicaciones en el que Gernsback realiza su experiencia de pasar de las revistas de divulgación científica, amenizadas por curiosidades y relatos, a las primeras publicaciones totalmente dedicadas a la ciencia ficción, con las que revolucionaria el mundo de la literatura popular.
Así es que, aunque iniciados en América por la casa Street and Smith, es en Europa donde alcanza su mayor auge el desarrollo de los cuadernillos, continuando con un empuje creciente durante la década de los anos veinte. Entonces, aunque en Francia aparecen colecciones de fantasía escritas por los infatigables Louis Boussenard (con Les secrets de monsieur Synthèse, publicada en 1888, se colocó entre los adelantados de la ciencia ficción en Francia), Paul D'Ivai (L’automovile de verre), y José Moselli (Le voyage eternel ou les prospecteurs de l'Infini), etc.., en España hay un dominio total de los detectives, vaqueros, ladrones de guante blanco, piratas y todo tipo de personajes que forman el pintoresco grupo de la aventura desenfrenada, incluyendo en él a las calaveras luminosas. Son contados los casos de incursión en terrenos colindantes con la ciencia ficción. Por ejemplo, Iberia publica en series de siete cuadernos, algunas obritas francesas de Jean de la Hire y Jean Bonnéry. Poca cosa mas hay en lo que a fascículos se refiere.
Es curioso ver como en esta época ya se entreveía la ciencia ficción, o algo muy parecido debía “estar en el aire”, ya que aparecen destellos de este género singular incluso en algunos episodios sueltos de cuadernos ¡del Oeste!, o de otros géneros no relacionados en nada con ella. oncretamente se da esto en la publicación El Sheriff (1929-1934), en varios de sus fascículos como El doctor X. Es también curioso señalar que Prensa Moderna, la editora de Madrid a la que se debe la primera época de El Sheriff, fue la primera que dio a conocer las obras de Ray Cummings, A. Hyatt Verrill, Ellis Parke Butler, Rusell Hays y tantos otros que por aquel entonces formaban el ejército literario de Hugo Gernsback.
Ya entrados los años treinta, y en plena decadencia de los fascículos, barridos por las publicaciones gráficas y por los libros de aventuras editados en rustica, en los que ya se pueden leer obras de calidad en dicho género, es cuando entre los intentos de reedición de personajes caducos (ya sin el aditamento de las planchas que los ilustraban, desfasadas en el tiempo y sin interés mas que para el coleccionista) aparecen varias colecciones de pseudo ciencia ficción, debidas muchas de ellas al equivalente español de José Moselli: J. Canellas Casals (Khunzivan el terrible, Un viaje al planeta Marte, El titán de los mares, El círculo rojo, Mackwan) y que más adelante se dedicó a los guiones gráficos de gran fantasía y, posteriormente, escribió obras de mayor envergadura, entre las que se puede citar la moderna Después de la bomba H.
La presentación de estos cuadernillos, los últimos aparecidos en España, era en un formato pequeño. El texto estaba ya dedicado principalmente a un público infantil y, sin embargo, sus sencillas portadas de brillantes colores planos tenían un encanto especial que ahora, al hojearlas de nuevo, nos devuelven a aquellos tiempos, tiempos dorados en los que, gracias a estos ingenuos cuadernillos, tomamos afición a todo lo que significa maravilla, magia y fantasía. Para muchos niños afortunados, estos inverosímiles cuadernillos fueron sus más queridos cuentos de hadas.
Alfons FIGUERAS
3.8.09
UNA VIDA MAL DIBUJADA: ENTREVISTA A GIPI
Descubrimos a Gipi con Apuntes para una Historia de Guerra (Sinsentido, 2006), entre otras cosas Premio al mejor álbum de Angouleme en el 2006. Luego vino S. (Sinsentido, 2007), premio al Mejor tebeo extranjero del Saló del 2008. Al margen de otros títulos también publicados por aquí (Los inocentes, Exterior noche, El Local), su más reciente novedad, Mi vida mal dibujada (Sinsentido, 2009), supone otro tebeo imprescindible a cargo del autor italiano más interesante de la década. Gipi visitó el Saló del Còmic de Barcelona y tuve la suerte de entrevistarle. La versión en audio de la entrevista, editada y parte de mi colaboración semanal en el Cabaret Elèctric de Icatfm, pueden escucharla aquí. A continuación les dejo la transcripción íntegra de la charla que mantuvimos durante un cuarto de hora que dio mucho de sí. También debo reconocer que la lectura de la estupenda reseña publicada en 13 millones de naves del nuevo álbum de Gipi ejerció un influjo importante en alguna de mis preguntas.
Abs: Por lo que sabemos, Mi vida mal dibujada empezó como el proyecto de un cómic de piratas y acabó convirtiéndose en una autobiografía. Como evolución es sorprendente.
Gipi: La historia de piratas era una idea que tenía en la cabeza desde hacía mucho tiempo, pero al final me di cuenta de que que no podía tirarla hacia delante porque estaba demasiado pegada a la vida real. Cuando empecé a trabajar en el libró lo que pasó es que la historia de piratas fue a parar a su interior.
Abs: Sabemos que de joven te gustaba el punk y el hardcore, y creo que mucho de esa actitud está presente en Mi vida mal dibujada. ¿Estamos ante el Gipi más punk?
Gipi: Es el libro en que soy más yo mismo, porque yo soy así.
Abs: Se explican cosas muy íntimas. Consumo de drogas, enfermedades sexuales. Cosas que otros tendrían reparo en explicar y que además supone exhibirse en público. ¿Qué motiva a explicar tantas cosas de tu vida?
Gipi: La inconsciencia (risas). Es cierto, sólo cuando terminé el libro me di realmente cuenta del poco pudor que había tenido explicando algunas cosas. Mientras trabajaba lo único que me preocupaba era recordar cosas y narrarlas de la manera más divertida posible. Aunque en la vida me han pasado cosas duras, fuertes, el hecho mismo de que ya han pasado les da un carácter más ligero que me hacía pensar que no sorprenderían a nadie.
Abs: ¿Y uno se queda tranquilo tras volcar todo eso en un cómic?
Gipi: Si y no. Un poco tenía esa idea, la esperanza de que explicando tantas cosas me descargaría, pero en realidad no ha ido bien bien así. Hay cosas que han servido para iniciar reflexiones y procesos que quizá acaben en cambios en mí mismo, pero en general me he quedado como estaba.
Abs: He alucinado mucho con los médicos que aparecen en el álbum y sus comportamientos absurdos. ¿Son reales?
Gipi: Son reales. Como personajes existen. Las situaciones son algunas reales y otras una exageración de las vividas. Por ejemplo, es cierto que el Doctor Contraluz me hizo desnudar ante una ventana con los vecinos al otro lado, mirando desde la terraza, pero no es verdad que luego me visitara a medianoche para hablar conmigo.
Abs: De hecho, ese inicio, desnudo ante la ventana por orden del médico, en un álbum autobiográfico, es tan metafórico que hace dudar de que no sea una licencia narrativa.
Gipi: Hace dudar, es cierto; la gente no sabe hasta que punto es verdad lo que se cuenta o si es una metáfora del desnudarse en publico. Es ahora que lo releo que me doy cuenta de que su efecto como metáfora es muy poderoso, y las primeras páginas funcionan como un manifiesto de lo que voy a explicar; pero yo no lo hice con esa intención, salió así y es ahora cuando me doy cuenta.
Abs: He leído que hubo lecturas públicas del cómic. ¿Cómo fue la experiencia de realizar la lectura pública de un cómic?
Gipi: Fue una cosa natural porque durante la elaboración del libro convertí en costumbre leer fragmentos en voz alta a mis amigos, y veía que se reían. Y eso, unido al hecho de que soy un egocéntrico, que me encanta estar sobre un escenario delante de la gente... La labor del dibujante es una labor que da satisfacción cuando se acaba y en cambio ponerse ante el público es algo que da una emoción inmediata. Por todo eso hacer como si fuera una obra de teatro resultó muy natural.
Abs: Has tocado en un grupo, y durante un concierto la satisfacción inmediata.
Gipi: Exacto.
Abs: Y el dibujante...
Gipi: No es sólo eso. La labor del dibujante es una labor solitaria, con el grupo viajas en furgoneta, haces pruebas, ensayos... Todo eso supone un placer continuado.
Abs: Con S., el texto lo escribías directamente, sin planificar. Me da la sensación que has repetido ese método de trabajo.
Gipi: Todo improvisado.
Abs: ¿No es un método algo caótico?
Gipi: Sí. Requiere un poco de coraje, mucha inconsciencia y también convicción, tener una idea muy clara de cual es el objetivo. La única cosa que tenía clara desde el principio era la última página, la escena en el metro. Tenía claro desde el principio que quería llegar allí. El resto no lo sabía y lo fui encontrando.
Abs: Y no miras atrás, lo ya dibujado, o lo hecho, hecho está?
Gipi: Lo releo pero no lo modifico. No cambio ni una palabra. Lo que ves impreso es exactamente lo que hice de manera espontánea y continuada.
Abs: En Italia hubo una gran escuela en los 60, los Toppi, Battaglia. Hoy, desde España, parece que el cómic italiano sólo consiste en los fumetti de Bonelli y la obra de autor de Gipi.
Gipi: Risas. En realidad hay autores muy buenos en Italia. Yo he sido muy afortunado porque he ganado visibilidad, pero hay muchos autores buenos que espero sean conocidos pronto.
Abs: Creo que en Italia ha pasado un fenómeno que también se da aquí: no es hasta que ganas un premio fuera que empiezas a tener reconocimiento dentro.
Gipi: Es exactamente así. No fue hasta el premio de Angouleme por Apuntes para una historia de guerra que recibí algo de atención en Italia. A partir de ahí despertaron. Nadie sabía quien era hasta que gané un premio importante fuera.
Abs: Ahora vives en Francia.
Gipi: Sí, desde hace tres años.
Abs: ¿Por tu trabajo?
Gipi: En realidad por amor.
Abs: Mi vida mal dibujada está teniendo una gran acogida en Italia.
Gipi: Sí, se está vendiendo muy bien, pero es gracias a una entrevista televisiva en un programa de máxima audiencia que lo ha cambiado todo. Al día siguiente se agotó toda la primera edición. Hicimos tres más. Es el poder de la televisión. (nota: Gipi se refiera a la entrevista que pueden ver al final de esta entrada de su blog)
Abs: Me gustó mucho Apuntes para una historia de guerra. Me ha interesado ver como la guerra de los Balcanes tenía un reflejo en los cómics (ver Viñetas de los Balcanes). Apuntes no habla de esa guerra, sino de otra imaginaria en la Italia actual, pero intuyo que la cercanía del conflicto de la Antigua Yugoslava fue importante, que posiblemente fue el germen.
Gipi: Bastante, aunque era de manera inconsciente y no del todo. La guerra en la ex Yugoslavia me afectó mucho porque era en un país vecino, una guerra en Europa, en nuestro entorno. Pero cuando elaboraba el libro no pensaba en esa guerra sino en imaginar una guerra en nuestra casa, hoy.
Abs: Una duda personal como aficionado al cine fantástico. En S. recuerdas una película que te aterrorizó de pequeño. Después de darle vueltas al tema llegué a la conclusión de que esa película no existe.
Gipi: Es una invención.
Abs: Bueno, ya está, iba a hablar de Berlusconi pero igual no tienes ganas.
Gipi: Yo siempre quiero hablar de Berlusconi, ¿Qué piensas de él?
Abs: ¿Yo? Es difícil de explicar. Hay quien piensa que es retrógrado y supone una vuelta a un pasado caduco, pero me temo que es todo lo contrario, una señal de fatal modernidad, el político mediático que marca como serán los políticos del futuro, y eso me da mucho miedo.
Gipi: Tienes razón; pero lo más terrible de Berlusconi es que los italianos le sigan votando.
Abs: Por lo que sabemos, Mi vida mal dibujada empezó como el proyecto de un cómic de piratas y acabó convirtiéndose en una autobiografía. Como evolución es sorprendente.
Gipi: La historia de piratas era una idea que tenía en la cabeza desde hacía mucho tiempo, pero al final me di cuenta de que que no podía tirarla hacia delante porque estaba demasiado pegada a la vida real. Cuando empecé a trabajar en el libró lo que pasó es que la historia de piratas fue a parar a su interior.
Abs: Sabemos que de joven te gustaba el punk y el hardcore, y creo que mucho de esa actitud está presente en Mi vida mal dibujada. ¿Estamos ante el Gipi más punk?
Gipi: Es el libro en que soy más yo mismo, porque yo soy así.
Abs: Se explican cosas muy íntimas. Consumo de drogas, enfermedades sexuales. Cosas que otros tendrían reparo en explicar y que además supone exhibirse en público. ¿Qué motiva a explicar tantas cosas de tu vida?
Gipi: La inconsciencia (risas). Es cierto, sólo cuando terminé el libro me di realmente cuenta del poco pudor que había tenido explicando algunas cosas. Mientras trabajaba lo único que me preocupaba era recordar cosas y narrarlas de la manera más divertida posible. Aunque en la vida me han pasado cosas duras, fuertes, el hecho mismo de que ya han pasado les da un carácter más ligero que me hacía pensar que no sorprenderían a nadie.
Abs: ¿Y uno se queda tranquilo tras volcar todo eso en un cómic?
Gipi: Si y no. Un poco tenía esa idea, la esperanza de que explicando tantas cosas me descargaría, pero en realidad no ha ido bien bien así. Hay cosas que han servido para iniciar reflexiones y procesos que quizá acaben en cambios en mí mismo, pero en general me he quedado como estaba.
Abs: He alucinado mucho con los médicos que aparecen en el álbum y sus comportamientos absurdos. ¿Son reales?Gipi: Son reales. Como personajes existen. Las situaciones son algunas reales y otras una exageración de las vividas. Por ejemplo, es cierto que el Doctor Contraluz me hizo desnudar ante una ventana con los vecinos al otro lado, mirando desde la terraza, pero no es verdad que luego me visitara a medianoche para hablar conmigo.
Abs: De hecho, ese inicio, desnudo ante la ventana por orden del médico, en un álbum autobiográfico, es tan metafórico que hace dudar de que no sea una licencia narrativa.Gipi: Hace dudar, es cierto; la gente no sabe hasta que punto es verdad lo que se cuenta o si es una metáfora del desnudarse en publico. Es ahora que lo releo que me doy cuenta de que su efecto como metáfora es muy poderoso, y las primeras páginas funcionan como un manifiesto de lo que voy a explicar; pero yo no lo hice con esa intención, salió así y es ahora cuando me doy cuenta.
Abs: He leído que hubo lecturas públicas del cómic. ¿Cómo fue la experiencia de realizar la lectura pública de un cómic?
Gipi: Fue una cosa natural porque durante la elaboración del libro convertí en costumbre leer fragmentos en voz alta a mis amigos, y veía que se reían. Y eso, unido al hecho de que soy un egocéntrico, que me encanta estar sobre un escenario delante de la gente... La labor del dibujante es una labor que da satisfacción cuando se acaba y en cambio ponerse ante el público es algo que da una emoción inmediata. Por todo eso hacer como si fuera una obra de teatro resultó muy natural.
Abs: Has tocado en un grupo, y durante un concierto la satisfacción inmediata.
Gipi: Exacto.
Abs: Y el dibujante...
Gipi: No es sólo eso. La labor del dibujante es una labor solitaria, con el grupo viajas en furgoneta, haces pruebas, ensayos... Todo eso supone un placer continuado.
Abs: Con S., el texto lo escribías directamente, sin planificar. Me da la sensación que has repetido ese método de trabajo.
Gipi: Todo improvisado.
Abs: ¿No es un método algo caótico?
Gipi: Sí. Requiere un poco de coraje, mucha inconsciencia y también convicción, tener una idea muy clara de cual es el objetivo. La única cosa que tenía clara desde el principio era la última página, la escena en el metro. Tenía claro desde el principio que quería llegar allí. El resto no lo sabía y lo fui encontrando.
Abs: Y no miras atrás, lo ya dibujado, o lo hecho, hecho está?
Gipi: Lo releo pero no lo modifico. No cambio ni una palabra. Lo que ves impreso es exactamente lo que hice de manera espontánea y continuada.
Abs: En Italia hubo una gran escuela en los 60, los Toppi, Battaglia. Hoy, desde España, parece que el cómic italiano sólo consiste en los fumetti de Bonelli y la obra de autor de Gipi.
Gipi: Risas. En realidad hay autores muy buenos en Italia. Yo he sido muy afortunado porque he ganado visibilidad, pero hay muchos autores buenos que espero sean conocidos pronto.
Abs: Creo que en Italia ha pasado un fenómeno que también se da aquí: no es hasta que ganas un premio fuera que empiezas a tener reconocimiento dentro.
Gipi: Es exactamente así. No fue hasta el premio de Angouleme por Apuntes para una historia de guerra que recibí algo de atención en Italia. A partir de ahí despertaron. Nadie sabía quien era hasta que gané un premio importante fuera.
Abs: Ahora vives en Francia.
Gipi: Sí, desde hace tres años.
Abs: ¿Por tu trabajo?
Gipi: En realidad por amor.
Abs: Mi vida mal dibujada está teniendo una gran acogida en Italia.
Gipi: Sí, se está vendiendo muy bien, pero es gracias a una entrevista televisiva en un programa de máxima audiencia que lo ha cambiado todo. Al día siguiente se agotó toda la primera edición. Hicimos tres más. Es el poder de la televisión. (nota: Gipi se refiera a la entrevista que pueden ver al final de esta entrada de su blog)
Abs: Me gustó mucho Apuntes para una historia de guerra. Me ha interesado ver como la guerra de los Balcanes tenía un reflejo en los cómics (ver Viñetas de los Balcanes). Apuntes no habla de esa guerra, sino de otra imaginaria en la Italia actual, pero intuyo que la cercanía del conflicto de la Antigua Yugoslava fue importante, que posiblemente fue el germen.
Gipi: Bastante, aunque era de manera inconsciente y no del todo. La guerra en la ex Yugoslavia me afectó mucho porque era en un país vecino, una guerra en Europa, en nuestro entorno. Pero cuando elaboraba el libro no pensaba en esa guerra sino en imaginar una guerra en nuestra casa, hoy.
Abs: Una duda personal como aficionado al cine fantástico. En S. recuerdas una película que te aterrorizó de pequeño. Después de darle vueltas al tema llegué a la conclusión de que esa película no existe.
Gipi: Es una invención.
Abs: Bueno, ya está, iba a hablar de Berlusconi pero igual no tienes ganas.
Gipi: Yo siempre quiero hablar de Berlusconi, ¿Qué piensas de él?
Abs: ¿Yo? Es difícil de explicar. Hay quien piensa que es retrógrado y supone una vuelta a un pasado caduco, pero me temo que es todo lo contrario, una señal de fatal modernidad, el político mediático que marca como serán los políticos del futuro, y eso me da mucho miedo.
Gipi: Tienes razón; pero lo más terrible de Berlusconi es que los italianos le sigan votando.
LA ENAJENACIÓN QUE DESAFIÓ AL MUNDO (LXXXIII)
"Me rodeo de gente que quieren ser mis amigos. Y eso lo puedo hacer con maniquíes. Hablaré con ellos”.
2.8.09
LA FRASE DEL DOMINGO
"Cuando oigo hablar de cultura, saco mi revolver".
1.8.09
DERRIBAR AL GORDO
"Si antes no te hubieran querido tanto, ahora no te odiarían tanto"
Como biopic que es, Yo, Fatty de Jerry Stahl (Anagrama, 2008) resulta súmamente atípico. Crónica de la vida de "Fatty" Arbuckle, la estrella del cine mudo derribada por el escándalo sexual que sirvió para limpiar el incipiente Hollywood del vicio a cara descubierta; es decir, que fue usado para pasarnos por la cara moral hipócrita y de paso vender periódicos (un caso, pues, de absoluta modernidad), decía que es un biopic atípico (y una lectura muy recomendable) porque su autor la narra en primera persona, como si se tratara del propio Arbuckle, en un ejercicio de riesgo del que sale victorioso; y porque siendo tan bondadoso con el personaje, tampoco olvida retratarlo coo un adicto a los supusitorios de morfina. También resulta revelador porquea unque al final el cómico fuera absuelto de la muerte de Virginia Rape (bello nombre) el amarillismo mediático se salió con la suya y hoy su historia acaba con el escándalo. Gracias a esta falsa autobiografía me entero de que hubo vida tras las botellas y de su amistad con Buster Keaton, al final uno de los héroes de la función.
30.7.09
AUTODEFENSA REPUBLICANA
En esta casa hemos sido muy amigos de festejar los anuncios de armas que aparecian e las publicaciones populares norteamericanas (aquí un ejemplo, pero hay alguno más por ahí). Tampoco es que tenga mucho mérito: anunciar armas en u país donde es fácil comprarlas tiene todo el sentido del mundo. Otra cosa es la alegría y desparpajo sociocultural que desprende el tratamiento dado. Pero no nos desviemos. La publicidad de arriba, en cambio, es española, de tiempos de la Repúblic, y para ser exactos procedente del Almanaque para 1936 de la revista Crónica. Doy con ella en ese trastero de tesoros sin fondo que es El Desván del Abuelito, y al verla medito en el tirón del Miedo a salir de noche, como bien tituló Eloy de la Iglesia en su película de 1980.
29.7.09
EL PERRO DE BRUKHONENKO EN VIÑETAS
El experimento de Sergei Brukhonenko, el mad doctor soviético que mantuvo con vida (es un decir) la cabeza de un perro separada de su cuerpo, observando como reaccionaba a diversos estímulos, es un clásico de esta casa. Se incluyó en la lista de experimentos bizarros y, posteriormente, acudí a él en diversas ocasiones fascinado por una de sus aplicaciones más pop: las cabezas de presidentes que sobreviven inmortales en urnas de cristal. No es sólo por Futurama, también por Nexus, The Brain That wouldn't Die, los tebeos precode o, como culmen pOp supremo, el cerebro de Hitler. Es por eso que me ha sorprendido gratamente descubrir la historia del perro de Brukhonenko entre las deliciosas páginas del primer número de Marvels of Science, un tebeo editado por la Charlton en 1946 donde se recreaban en viñetas y desmesurado sentido de la maravilla todos los inventos que harían de la sociedad atómica un mundo mejor. Entre tanto retrofuturismo, el contraste con el no futuro ballardiano que supone esa cabeza sin cuerpo que saliva mientras lame caramelos se me antoja casi como la revelación de algo importante.
28.7.09
POP·A·TROZ
"Fantasías sexuales relacionadas con Ronald Reagan. Los genitales del candidato presidencial fueron un foco continuo de fascinación. Se construyó una serie de genitales imaginarios utilizando (a) las zonas bucales de Jacqueline Kennedy, (b) el orificio del tubo de escape de un Cadillac, (c) un modelo para armar del prepucio del presidente Johnson. (d) un niño víctima de un asalto sexual. En el 89 por ciento de los casos, estos genitales provocaron una elevada frecuencia de orgasmos autoinducidos. Las pruebas indican que la postura del candidato presidencial es de naturaleza masturbatoria. Se descubrió que las muñecas armadas con modelos plásticos de los genitales alterativos de Reagan tienen un efecto perturbador sobre los niños impedidos."Fragmento de Por qué quiero joder a Ronald Reagan, capítulo de La exhibición de atrocidades que pueden leer aquí. Su autor es, claro, J.G. Ballard.
Lo que me fascina de La exhibición de atrocidades es su tremenda modernidad: mientras Warhol andaba pintando latas de sopas Campbell y los rostros popartizados de Elvis y Marilyn, Ballard recreaba los mismos mitos con el rostro desfigurado por las radiaciones atómicas. Abstracta, circular y surrealista, la novela es una lectura mesmerizante que lo antecede todo ( la anticipación como género cobra en ella todo sentido, tanto que uno cree leer sobre la futura muerte de Lady Di en alguno de sus párrafos). Con la agobiante banda sonora de unos helicópteros que no dejan de sobrevolar a sus extraños protagonistas, el concepto de lo pOp es visionario (la novela se publicó en 1970, aunque la gestación de alguno de sus capítulos es un par de años anterior). Napalm, Vietnam, la bomba atómica, astronautas desquiciados, los sesos de Kennedy esparcidos por el asiento del cadillac presidencial, su viuda como objeto pornográfico, la filmación de Zapruder en un loop infinito, maniquíes en desiertos atómicos y crash test dummies entre hierros retorcidos, la erótica del siniestro accidente automovilístico (con los pechos de Jayne Mansfield rebanados por el parabrisas), la perversión como objeto de la moda, edificios derruidos y salas de cine vacías por las que deambulan estudiantes de arte. Conceptos a los que Ballard regresa una y otra vez de manera tan hipnótica como desasosegante. El futuro visto con clarividencia, como demuestra el capítulo dedicado a un Ronald Reagan por entonces gobernador de California y candidato presidencial que aún habría de esperar una década para lograr su objetivo. Un futuro en el que seguimos encerrados.
27.7.09
¡UVE HACHE ESE! ¡UVE HACHE ESE!
Como saben, el pasado sábado hubo Trash entre Amigos Segunda Parte. De nuevo un éxito de público con las entradas agotadas. Pero eso es lo de menos (aunque nos sorprenda) ya que lo importante es que la gente se lo pase bien y aprenda a disfrutar (y amar) el cine de derribo, aquel que se sale de los márgenes de la cinefilia para ofrecer cosas que ningún otro tipo de cine regala. Creo que lo más difícil es transmitir la idea de que no son películas que de tan malas son buenas, sino que tienen cualidades de verdad, mientras la sala se parte de la risa en una eucaristía del despropósito. Yo lo intento y espero se comprenda.
Pero bueno, lo suyo es pasar un buen rato y así fue. Estoy muy de acuerdo con lo que comentan S. de Monfort (en el punto tres de esta entrada) y con From the Drain. Tengo ganas de ver hasta donde nos lleva el invento cuando la intención es convertirlo en cita mensual a partir de septiembre. Y también es un lujo compartir cartel con titanes como Minchinela, Lardín y Vigalondo. Y con un público que se ha entregado desde el primer momento. Se admiten, por cierto, propuestas de títulos, ya que la selección es clave. Al fin y al cabo la cosa es totalmente improvisada y requiere un buen material de partida.
Y sobre Star Crash ¡Qué puedo decir! Aún resuena la banda sonora de John Barry (algunos de cuyos fragmentos recuerdan a la posterior Memorias de África), ese espacio multicolor, el robot chauvinista, las jamonas que todo lo mejoran, ese "parar el tiempo" como recurso de salvación, los grandiosos Joe Spinell (un grande ejercienciendo de malo de opereta) y Marjoe Gotner, los torpedos con soldados, las naves con ventanas de cristal, la máquina para cambiar de pasillo, el robot al que pone nervioso el hiperespacio. Tanto disfrute en tan buena compañía es más de lo que puedo pedir. Puestos a destacar dos momentos del pase, me quedo con la sala puesta en pie apladiendo la primera aparición de David Hasselhoff y con el grito de guerra que ha servido para dar título a esta entrada. Reivindiquen conmigo ¡UVE HACHE ESE! ¡UVE HACHE ESE!
Nota: en el Cuartel General encontrarán fotos y enlaces de la velada.
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